Horst Lange
WirtshaustischDie Hände liegen auf der grauen Platte
Und fühlen deines Wuchses Spuren nach,
Nun bist du wieder Holz und nicht das Glatte,
Nun bist du wieder Baum, der mit dem Winde sprach.
Die Türen wehen groß wie Flügel auf und nieder,
Das falsche Licht umstarrt die trüben Gläser:
Am Rande sind im Walde kleine Lieder,
Und Samenwolke überfliegt die Gräser.
Aus starrem Holze kehrt der Herzschlag wieder,
Die Sprache ist zunicht am leeren Raum,
Der rauhe Rauch erhebt sein Blaßgefieder,
Und du vergaßest selbst den letzten Traum.
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